Turista

Me pregunto cuánto tiempo pasaría viajando antes de aburrirme. ¿Seis meses, un año? ¿Dos meses? No he hecho la prueba, pero algún día lo voy a averiguar.
Tengo esta fantasía: Tomo una maleta, echo mi ropa más linda –siempre viajo con mi ropa linda: las fotos quedan- y parto de viaje. Pasaje de ida y la vuelta, ya veremos cuando haga falta volver. El destino, ni idea, la vuelta al mundo ponte tú, da lo mismo. ¿No dicen que lo importante es el viaje?
A mí me fascina la vida de turista. Es una de mis ocupaciones favoritas. Viajar, recorrer lugares desconocidos o ya vistos, y que las mayores preocupaciones sean decidir cuál será la próxima parada o donde hay un hostal más barato. Cosas así, simples.
Creo que la vida idealmente debería vivirse como un viaje de placer, pero no siempre soy capaz de mantener ese espíritu, por eso me gusta ser turista. El tiempo se estira, leo una novela en dos días como si nada; escribo y pienso mucho, porque el ocio y el turismo me inspiran. Y las horas cunden, el día es entero para mí, para caminar, para leer, sentarme en una plaza o en un café y ver pasar otra gente, el ritmo de otro lugar. Todas las esquinas son fotogénicas y los parques son mi hábitat natural. Además pruebo cosas nuevas, tomo cerveza y mi ánimo casi siempre es positivo. Me encanta la sensación de anonimato y de ser ciudadana del mundo, de estar sola en el planeta, pero ser parte de él y de que todos los días sean impredecibles.
Como el tiempo cunde, alcanza para estar bien atenta a todo: a los detalles de los edificios, a la música que sale de las ventanas de las casas, a los olores (a sal, a mar, a panadería, a pasto…), las formas de las nubes. Porque uno puede echarse a mirar el cielo y ver las nubes y en momentos como ese soy intensamente feliz.
Por eso, creo que uno de los mejores deseos de año nuevo que recibí fue el siguiente: “Andrea, que este año seamos mega turistas”.
Espero hacerlo realidad.

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